La luna ya empieza a decrecer.

Pregunta:¿Un color?

Responde: Verde

Pregunta: ¿Un día de la semana?

Hay un silencio.

Una mirada.

La habitación desordenada.

Responde: Martes.

Dedicado a Perry Mastrángelo, quien va a saber apreciar mejor que nadie este maravilloso tema que -sobra decir- es mucho más que un canto al desamor.

Supongoquehayalgunascosasquesalenjuntasyporesoseescribenpegoteadas.

supongo también que uno deja de ser uno en el instante en que ya no reacciona y.

cuando se sacude la arena de los pies y se siente menos áspero.

lusmala tiene otro color o.

creoqueahoratiramásparaelverde...

Carver

*

" Son las nueve de la mañana. No la he llamado por teléfono, y la verdad es que no sé cómo va a recibirme.
Pero me deja pasar. No parece sorprendida. No nos damos la mano. Ni que decir tiene que no nos besamos. Me hace pasar a la sala. Llevo apenas unos segundos sentado cuando me trae café. Luego empieza a decirme lo que piensa. Dice que soy el culpable de su angustia, que he hecho que se sienta desnuda y humillada.

Que quede claro: me suena tan familiar que no me siento en absoluto incómodo.

Dice: Y entonces te metiste de lleno en el engaño. Tan pronto. Siempre te has sentido bien en el engaño. No, no es cierto. Al principio al menos no era así. Entonces eras diferente. Pero también yo era distinta, imagino. Todo era distinto entonces. No, fue después de que cumplieras los treinta y cinco, o treinta y seis, por esa época, no sé cuándo exactamente, mediada la treintena. Entonces empezaste. Vaya si empezaste. Te volviste contra mí. Te despachaste a gusto. Debes de sentirte muy orgulloso de ti mismo.
Dice: A veces tengo ganas de gritar.
Deberías olvidar los días duros, los malos tiempos al hablar de aquella época, me dice. Párate a pensar también en los buenos, me dice. ¿O es que no los hubo? Le gustaría que dejase a un lado los otros, los malos. Está harta del dichoso tema. Hastiada de oír hablar de ello. Tu cantinela preferida, dice. Lo hecho, hecho está, y el pasado nadie puede cambiarlo. Una tragedia, sí. Bien sabe Dios que fue una tragedia, más que una tragedia. Pero ¿a qué viene volver sobre ello? ¿Es que no te cansas nunca de desenterrar la vieja historia?
Dice: Deja a un lado el pasado, por el amor de Dios. Todas esas viejas heridas. Seguro que en tu carcaj han de quedarte otras flechas.
Dice: ¿Sabes una cosa? Creo que estás enfermo. Creo que estás como una cabra. Oye, ¿no te creerás todas esas cosas que dicen de ti? No te las creas ni en broma. Mira, yo podría contarles un par de cosas. Déjame hablar con ellos; yo sí que podría contarles algo bueno.
Dice: ¿Me estás escuchando?

Te estoy escuchando, digo. Soy todo oídos, digo.

Dice: ¡Lo que he tenido que aguantar, señor mío! Y además, ¿quién te ha pedido que vengas a verme? Yo no, desde luego. Apareces y entras. ¿Qué diablos quieres de mí? ¿Sangre? ¿Más sangre? Pensaba que tenías ya la panza llena ".

*

[Fragmento de Intimidad, en Tres rosas amarillas]

¿Qué ves cuando me ves?

Souvenir curtural

Pablo Alabarces (P.A): Y ahora vuelvo a la pregunta crucial de la semana pasada, por favor, ¿hay algún chico/chica de barrio en esta clase?¿Quién era la de la clase pasada?¿Cómo era tu nombre?

Alumna: Laura

P.A: Laura decía, 'yo soy una chica de barrio' y quizá debiera decir 'yo era una chica de barrio pero entré acá y me transformé' o 'entro acá y me transformo'.

Alumna: Las dos cosas

P.A: Yo no quiero reemplazar a sus psicoanalistas, lo que quiero es llegar a enunciados con pertinencia social y cultural. Está bien, son las dos cosas, es una cuestión complicada quiénes somos nosotros. Cuando hablamos de lo popular nosotros somos nuestros propios informantes, y es jodido eso, no?Esto lo digo como titular de la cátedra que cuenta entre sus integrantes con varios hijos de las clases populares y suburbanas. Ninguno de ellos se reivindica como nativo, y cuando digo 'estudiemos lo popular' ninguno salta y dice 'pregúntenme, pregúntenme'...Ninguno de ustedes lo puede afirmar porque está desplazado, descolocado. Dice De Certeau, nosotros somos en última instancia letrados.

(...)

P.A: La tentación es jodida, 'no me acuses de aquello que no quiero ser, no me digas culto, no me digas letrado. A mi también me gusta Callejeros, yo me definiría como rolinga...' A ver díganlo, claro, acá no hay ningún bolita, cumbiero, rolinga.

Alumna: A mi me gusta Ricardo Arjona

Alumno: A mi me gusta tooooda la cumbia

P.A: ¿Qué te gusta de la cumbia?

Alumno: Todo

P.A:Negro, hay un negro en la clase.¿Qué más, digan, qué les gusta?

Alumno: Boca

Alumno: Ir a Mc Donald's

P.A: Imperialista

Alumno: Veo Operación Triunfo, no puedo dejar de verlo...

Alumno: Leo la revista Hombre

P.A: Lee la revista Hombre, ¿me la prestás?...Voy a decir una obviedad, nadie dijo leo Borges, vengo de ver Berni en el Malba...Además esta facultad es mucho más plebeya, no tiene libros sobaqueros...Es decir, somos pertinazmente incultos, atorrantes, etc.

El horizonte de lo culto parece haber desaparecido. Porque, si lo popular se define por negatividad respecto de algo que es lo culto, lo hegemónico, lo oficial, pero esto desapareció, ¿dónde queda lo popular?, "¿me entiende?" como diría Blumberg.

[fragmento de un teórico del Seminario de Cultura Popular y Cultura Masiva, 2005]